Il buio non è freddo,
il buio non appare mai nudo
tra le tele, negli stipiti di una finestra scalza..
Infilo con cura nei capelli lucidi di carezze,
tra bolle di sapone, candidi pensieri
a tempera cielo...strappate ai campi ignari
illusi forse
ancor.. di quelle radici sane
diano vita alla terra grassa nel coccio zoppo
di primavere allegre..
Finge il tarlo..ma consuma il legno insofferente ormai,
perchè é nell'aria cheta che espande
le rigide forme dell'essere...
Il buio é nero...ma solo dall'esterno..in esso
oltre il vetro delle apparenze
pullula cantando leggera la vita..
